La pluie

Merde.
Il pleut.
Comme une douche. Froide. Glaciale, même.
Tes cheveux sont malmenés par l’eau et le vent et collent à ton visage ruisselant.
Ta veste s’ouvre soudain sous la bourrasque et te voila exposée, à la merci des éléments. Tu hâtes le pas, et ton chemiser épouse tes formes comme une seconde peau. Chacune de tes foulées se répercute sur tes courbes et envoie des vibrations énergisantes et hypnotiques, fixant des regards sur ton buste parfait.
La voiture est là. Tu t’y engouffres, le souffle court, rejetant tes cheveux en arrière d’un geste ferme et autoritaire.
Tu relègues ta veste à l’isolement des places arrières.
Le froid fait poindre tes seins, dressés comme un défi aux yeux des mâles. Le jeu de ta respiration ne fait qu’accentuer l’avidité et le désir brûlant au fond de leurs prunelles…

Il suffit.
Démarrage, gerbe d’eau pour refroidir leurs ardeurs… et tu souris…
Bien fait !

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